80 berömda fraser av Federico García Lorca

Federico García Lorca (1898 - 1936) var en viktig poet, författare och spansk dramatiker. Sedan barndomen visade han sitt intresse för teater och litteratur, som han skulle ägna sig hela sitt liv.

Han studerade förespråkare, men utövade aldrig. Han betraktas som en multiplayed man som älskade att skriva, musik och måla. Han vann internationell acklamation som en figurativ medlem i "Generation of 27", en grupp som främst förkroppsligade poeter.

Hans dikter återspeglar hans tankar om livet och har blivit populära citat över tid. Hans skrivfärdigheter hjälpte honom att komponera spel i en tidig ålder. Känd för sina spel och skrifter, mycket är inte känt om hans kärlek till målning, Men han lämnade mer än 300 ritningar gjorda hemliga, vilket kom fram nyligen.

Han bodde i New York (USA) och Havana (Kuba). Han reste också till Argentina och Uruguay. Senare återvände han till Spanien i början av det spanska inbördeskriget (1936-1939). Vid ankomsten arresterades han och sköts bland annat för att "vara en spion av ryssarna, vara i kontakt med dem via radio, efter att ha varit sekreterare för Fernando de Los Ríos och var homosexuell".

Hans mest framstående verk är: "Book of Poems" (1921), "Mariana Pineda" (1927), "Romancero Gitano" (1928), "Poet in New York" (1930), "Weddings of Blood" (193), "Yerma" (1934) och "The House of Bernarda Alba" (1936).

Feres från Federico García Lorca

Det mest fruktansvärda av alla känslor är känslan av att ha dött hopp.

Eftersom jag inte har oroat mig för att bli född, oroar jag mig inte för att dö.

Jag tog huvudet ut genom fönstret och såg hur mycket vindkniven vill klippa den. I denna osynliga guillotin har jag lagt mitt huvud utan ögon på alla mina önskemål.

Vad är det längsta hörnet? För det är där jag vill vara, bara med det enda jag älskar.

De som fruktar döden kommer att bära henne på axlarna.

Att vara naken är att komma ihåg jorden.

... Jag är den enorma skuggan av mina tårar

Lyckan kommer till dem som minst väntar på henne.

Den dagen vi slutar motstå våra instinkter kommer vi att ha lärt oss att leva.

Ensamhet är andens stora carver.

Min poesi är ett spel. Mitt liv är ett spel. Men jag är inte ett spel.

Vad ska jag säga om poesi? Vad ska jag säga om dessa moln eller på himlen? Se; Kolla på dessa; Se! Och inget mer. Förstår du inte någon poesi? Låt kritiker och lärare. Eftersom varken du eller jag eller någon poet vet vi vad poesi är.

Grönt jag vill ha dig grön. Grönvind. Gröna grenar. Fartyget på havet och hästen på berget.

Livet är skratt i mitten av en döds radband.

Om jag berättade hela historien, skulle det aldrig ta slut ... vad som hände med mig har hänt med tusen kvinnor.

New York är något hemskt, något monströst. Jag gillar att gå på gatorna, förlorade, men jag inser att New York är världens största lögn. New York är Senegal med maskiner.

Idag i mitt hjärta finns det en vag tremor av stjärnor och alla rosor är lika vita som min smärta.

Jag hade tur att se med mina egna ögon det senaste fallet på aktiemarknaden, där de förlorade flera miljoner dollar, ett chusma av döda pengar som gled mot havet.

Månen, som ett stort fönsterfönster som bryter i havet.

Eftersom du tror att tiden läker och att väggarna täcker, och det är inte sant, är det inte sant ..

De två elementen som resenären fångar för första gången i storstaden är mänsklig arkitektur och den rasande rytmen. Geometri och ångest.

Döden satte hans ägg på såret

Min tunga är perforerad med glas.

Kassera sorg och melankoli. Livet är snällt, det har några dagar och först nu måste vi njuta av det.

De gamla kvinnorna kan se genom väggarna.

Klockan fem på eftermiddagen. De var exakt fem på eftermiddagen. Ett barn tog med sig det vita arket vid fem på eftermiddagen. En ömtålig förberedd från Lima förberedd vid fem på eftermiddagen. Resten var döden och bara döden.

Förutom svart konst finns det bara automatisering och mekanisering.

Jag kommer alltid att vara på sidan av dem som inte har något och som inte ens kan njuta av någonting de har i fred.

Poesin vill inte följa följare, den vill ha älskare.

Till vem du berättar hemligheten att du ger din frihet.

Förstå en enda dag helt, så att du kan älska varje natt.

Varje steg vi tar på jorden tar oss till en ny värld.

Eld matas av eld. Samma lilla samtal förstör två vete stjälkar samtidigt.

Det viktiga i livet är att låta åren ta oss.

Men jag är inte jag. Inte ens mitt hus är mitt hus längre. För nu är jag inte jag, och mitt hus är inte mer mitt hus.

Se höger och vänster om tiden, och ditt hjärta lär sig att vara lugn.

Även pengar, som lyser mycket, spottar ibland.

I våra ögon är vägarna oändliga. Två är skuggor i skuggan.

Det finns saker låsta inuti väggarna som, om de plötsligt går ut på gatan och ropar, skulle de fylla världen.

Ingenting turbhes tidigare århundraden. Vi kan inte starta ett suck av det gamla.

Kärlek är kyssen i det tysta boet medan bladen skakar, reflekteras i vattnet.

Vilket arbete är det svårt för oss att överföra trösklarna för alla dörrar!

Jag har ofta tappat mig själv för att hitta brännskadorna som håller allt vaken.

Jag vill gråta, för jag känner mig.

Vi går till det mörka hörnet, där jag alltid älskar dig, att människor inte bryr sig eller giftet de kastar oss.

Snön faller i ökenfältet i mitt liv, och mina förhoppningar, som vandrar bort, är rädda för att frysa eller gå vilse.

Du har alltid varit redo. Du har sett det dåliga från folket till hundra ligor ... men barnen är barnen. Nu är du blind.

Död, grym död, lämnar en grön gren för kärlek.

Jag har nått linjen där nostalgi upphör och gråten om gråt förvandlas alabaster.

Jag vet att det inte finns någon rak väg. Det finns ingen rak väg i denna värld. Endast en gigantisk labyrint av kors och korsningar.

I Spanien är de döda mer levande än de döda i något annat land i världen.

Sångträdet stammar och torkar. Och serenens bergen blir slätter. Men vattensången är en evig sak.

Den berömda mannen har bitterheten att bära ett kallt bröst och överföras av döva ficklampor som riktar andra.

Adam och Eva. Ormen bröt spegeln i tusen bitar, och äpplet var dess sten.

Men skynda dig, sammanflätas som en, med en trasig mun, vår själ biten av kärlek, så att tiden upptäcker oss förstörda utan fara.

Endast mysteriet tillåter oss att leva, bara mysteriet.

Teatern måste åläggas allmänheten, och inte allmänheten i teatern ... Ordet "konst" måste skrivas överallt, i auditoriet och i omklädningsrummen, innan ordet "företag" skrivs där.

Bränn av lust och tyst om det är den största straff som vi kan tillämpa.

Den som vill skrapa månen kommer att skrapa hjärtat.

Liksom den lätta och tacksamma vegetationen av saltpetern flyter på de gamla väggarna i husen så snart ägaren är försummad, de litterära yrkesgjorda i dig.

Översättning förstör språkets ande.

I trädgården kommer jag att dö. I rosbusken kommer att döda mig.

Det enda som livet har lärt mig är att de flesta tillbringar sina flaskor i sina hem för att göra de saker de hatar.

Att ha ett barn har inte en bukett rosor.

En poet måste vara professor i de fem sinnena och måste öppna dörrar mellan dem.

Min Gud, jag har kommit med frön från frågorna. Jag planterade dem och blomstrade aldrig.

Det finns inget mer poetiskt och fruktansvärt än slaget vid skyskrapor med himlen som täcker dem.

Jag har ofta tappat i havet, med mina öron fulla av nyklippta blommor, tungan full av kärlek och ångest.

Dikten, låten, bilden är bara vatten extraherad från folkets brunn och bör returneras i ett glas skönhet så att de kan dricka och förstå sig själva.

Kvinnan föddes inte för att förstå henne, utan att älska henne.

I hjärtat av all stor konst finns det en väsentlig melankoli.

Åh hur orimligt! Jag vill inte med dig säng eller middag, och det finns ingen minut på dagen som att vara med dig inte vill, för du drar mig och jag går, och du säger att jag kommer tillbaka och jag följer dig genom luften som en garvens solbränna.

Spegeln är moderns dagg, boken med dissekerade skymningar, ekot förvandlades till kött.

Död, ensam död, under torkade löv.

När jag går på din sida känner jag en stor start och precis som en klump i halsen.

Jag är inte en man eller en poet eller ett ark, utan en skadad puls som trycker utöver.

Dagen som hunger utrotas från jorden kommer det att finnas den största andliga explosionen som världen har känt. Mänskligheten kan inte föreställa sig glädjen som kommer att bryta in i världen.

Väntar, knuten blir av och den mogna frukten.

Konstnären, och särskilt poeten, är alltid en anarkist i ordets bästa mening. Du bör bara vara uppmärksam på samtalet som uppstår inom det från tre starka röster: dödens röst, med all dess känsla, kärlekens röst och konstens röst.

Jag kommer alltid att vara glad om de lämnar mig ensam i det läckra och okända hörnet så avlägset, bortsett från kamp, ​​råtta och nonsens; Det sista hörnet av socker och rostat bröd, där sirenerna fångar pilens grenar och hjärtat öppnas med en flöjthet.